Сижу, курю. Пепел на столе, на черной кофточке. Ресницы в кои веки ненакрашены. Дышится спокойно. Кто-то умер, кто-то родился. Кто-то с кем-то расстался, кто-то кого-то встретил. Смотрю в окно. Дома и дороги, дороги и дома. Город как будто спит. Где-то падают самолеты, тонут корабли, тают ледники и рушатся надежды. А я словно вижу все это, но в то же время смотрю сквозь это, не концентрируясь ни на чем. Хорошо. Белые пальцы, синие жилки. Сижу. Курю.
